— Olya, steg hurtigt nogle kødboller, for din suppe… jeg vil ikke spise den! Jeg går tilbage til computeren! — sagde Sergey, da han mødte sin kone ved døren, og derefter skyndte sig tilbage til computeren. — Jeg slæbte mig hjem fra en tolvtimers vagt, mine ben giver op, og du kræver, at jeg begynder at lave mad med det samme, fordi du ikke vil spise gårsdagens suppe? Og du, sund som en tyr, har ligget på sofaen hele dagen uden engang at vaske et krus! Jeg er ikke din tjener og slave, så jeg hopper ved det mindste klik! — udbrød Olga og kastede den tunge taske fra skulderen, som faldt med et dumpt bump ned på det støvede linoleum i gangen. Tasken gled ned ad væggen, og kanten af ​​en blå lægekittel tittede frem, gennemblødt af lugten fra hospitalet – lugten af ​​klor, alkohol og en fremmed sygdom. Olga stod i døråbningen med ryggen mod halvbjælken og mærkede blodet hamre i tindingerne. Hendes hævede fødder i vinterstøvlerne føltes som bly, og en dump, smertende smerte dunkede i hendes talje, som hun havde trukket i, mens hun i dag flyttede en alvorligt syg patient på skadestuen. Ingen sympatiske ord kom fra dybet af den svagt oplyste lejlighed. I stedet for hilsner var der kun den nervøse kliken fra en computermus og meningsløs mumlen. Luften i gangen var muggen, tung som et gammelt tæppe. Den stank af muggent tøj, stegte løg, der var gennemblødt af væggene, og den karakteristiske sure lugt, der gennemsyrer mandehuler, hvor vinduer sjældent åbnes. — Olya, hold op med at klynke ved døren, okay? — Sergey trak dovent ordene frem uden at vende sig væk fra skærmen. Hans stemme var dæmpet af hovedtelefonerne på det ene øre. — Du er som en motorsav. Du er ikke engang kommet ind endnu, og du saver allerede. Jeg sagde jo: Jeg vil ikke spise denne borsjtj. Det er kun vand og kål. En mand har brug for kød, protein, energi, ikke denne silo. Olga gik ned ad gangen, stadig med sine sko på. Mudderet, der smeltede fra hendes støvler, efterlod sorte, våde pletter på gulvet, men hun var ligeglad. Hun gik ind i stuen, som hendes mand stolt kaldte sit “kontor”, selvom det mere lignede en svinesti. Den eneste lyskilde var en enorm, buet skærm, der kastede et blåligt skær på Sergeys hævede ansigt. Manden sad i en computerstol, hvis polstring allerede var falmet, og visse steder var den gule svamp synlig. Han havde joggingbukser på, der var løse og hang ved knæene, og en ærmeløs T-shirt med en gammel, rusten ketchupplet på. Omkring ham, som en fæstning, var der tomme krus, krøllede poser med chips og tallerkener med indtørrede madrester. — Energi? — spurgte Olga tilbage og følte en mørk, tæt vrede koge indeni. — Hvad skal du bruge energi til, Serjozja? Til at klikke med musen? Stod du overhovedet op fra din stol i dag? Tog du skraldespanden ud? — Jeg arbejder, — knurrede han ad hende, mens han stadig stirrede på skærmen, hvor en trukket tank bevægede sig. — Jeg bygger en strategi, jeg leder en klan. Det er også arbejde, og det er intellektuelt arbejde. Og jeg kigger også på job. Synes du, det er sjovt at sidde derhjemme? Der er krise i landet, almindelige professionelle bliver ikke værdsat, de ville blive tvunget til at arbejde som slaver overalt for småpenge. — Jeg arbejder — sagde Olga stille. — Jeg var på benene i tolv timer i dag. Jeg bragte folk tilbage fra de døde. Jeg havde ikke engang tid til at spise, fordi det var kaos. Og du taler om krisen? Du har levet på min hals i et år, Sergei. Et år! Og du har stadig nerverne til at kræve friske kødboller? Sergei vendte sig endelig væk fra legen. Han holdt en pause og vendte sig derefter mod ham sammen med stolen, som knirkede klagende under hans vægt. Der var ingen skyldfølelse i hans blik, kun irriteret overlegenhed. — Nå, det begynder — han rullede med øjnene og kløede sig spektakulært i maven. — At kaste brød i mine øjne… det er ret lavt, Olya. Familie handler om støtte, ikke regnskab. I dag arbejder du, i morgen tjener jeg millioner. Men du støtter ikke, du bare plaprer. Og desuden er du kvinde — hjemmet er din sag. Kom hjem og skab en atmosfære. Ikke sådan her, i beskidte støvler, der lugter af medicin. — Jeg lugter af medicin, fordi jeg tjener pengene til de chips, du spiser! — råbte Olga, så faldt hendes stemme til en hæs hvisken. — Og til internettet, og til den elektricitet, du bruger hele dagen. — Vær ikke hysterisk — Sergei skar en grimasse. — Du vil hellere bekymre dig om huset. Se fjernsynet, det er dækket af støv. Og håndklæderne på badeværelset stinker. Jeg vaskede mit ansigt i dag, det var ulækkert at tørre mig. Du har fuldstændig forsømt huset, Olya. Alle har et job, men normale kvinder tjener endda deres mænd og vasker gulvene. Hun tog en cigaret fra tastaturet, tændte den og hældte asken i en sodavandsdåse. Røgen fyldte straks rummet. — Skal der være kødboller, eller skal jeg bestille med dit kort? — spurgte han faktuelt. — Jeg skal skændes om tyve minutter. Jeg har brug for energien. Olga kiggede bare på ham og genkendte ham ikke. Hvor var manden, der havde medbragt blomster og lovet at bære dem i sin håndflade? Nu sad en skabning foran hende, reduceret til niveauet af at spise-sove-lege. — Jeg går ind i køkkenet nu, — sagde han langsomt. — Jeg håber l

“Jeg slæbte mig hjem fra en tolvtimers vagt, mine ben giver op, og du kræver, at jeg begynder at lave mad med det samme, fordi du ikke vil spise gårsdagens suppe? Og du, sund som en tyr, har ligget på sofaen hele dagen uden at vaske et krus! Jeg er ikke din tjener eller slave, for at hoppe på næsen!” udbrød Olga og kastede den tunge taske af skulderen, som faldt med et bump ned på det støvede linoleum i gangen.

Tasken gled ned ad væggen og afslørede kanten af ​​et blåt tøj, der var gennemblødt af hospitalets lugt – lugten af ​​klor, alkohol og en fremmed sygdom. Olga stod i døråbningen med ryggen mod halvbjælken og mærkede blodet hamre i tindingerne. Hendes fødder, hævede i vinterstøvlerne, føltes som bly, og en dump, øm smerte dunkede i lænden, som hun havde trukket i, da hun i dag havde overført en alvorlig patient til skadestuen.

Ingen sympatiske ord kom fra dybet af den svagt oplyste lejlighed. I stedet for hilsner lød der kun den nervøse kliken fra en computermus og meningsløs mumlen. Luften i gangen var muggen, tung som et gammelt tæppe. Den stank af muggent tøj, stegte løg, der var gennemblødt af væggene, og den karakteristiske sure lugt, der gennemsyrer mandehuler, hvor vinduer sjældent åbnes.

— Olya, hold op med at klynke ved døren, okay? — Sergey trak dovent ordene frem uden at vende sig væk fra skærmen. Hans stemme blev dæmpet af hovedtelefonerne på det ene øre. — Du er som en motorsav. Du er ikke engang kommet ind endnu, du saver allerede. Jeg sagde jo: Jeg vil ikke spise denne borsjtj. Det er kun vand og kål. En mand har brug for kød, protein, energi, ikke denne silo.

Olga gik ned ad gangen, stadig iført sine sko. Mudderet, der var smeltet fra hendes støvler, efterlod sorte, våde pletter på gulvet, men hun var ligeglad. Hun gik ind i stuen, som hendes mand stolt kaldte sit “kontor”, men som mere lignede en svinesti. Det eneste lys var en enorm, buet skærm, der kastede et blåligt skær på Sergeis hævede ansigt.

Manden sad i computerstolen, polstringen var falmet, og den gule svamp kunne ses enkelte steder. Han havde joggingbukser på, der var løse og hang ved knæene, og en tanktop med en gammel, rusten ketchupplet på. Omkring ham, som en fæstning, stod tomme krus, krøllede chipsposer og tallerkener med indtørrede madrester.

“Energi?” spurgte Olga tilbage og følte en mørk, tæt vrede koge indeni sig. “Hvad skal du bruge energi til, Seryozha? Til at klikke med musen? Rejste du dig overhovedet fra din stol i dag? Tog du skraldespanden ud?”

— Jeg arbejder — knurrede han ad hende, mens han stadig stirrede på skærmen, hvor en trukket tank bevægede sig. — Jeg bygger en strategi, jeg leder en klan. Det her er også arbejde, og det er intellektuelt arbejde. Og i øvrigt kigger jeg på job i mellemtiden. Synes du, det er sjovt at sidde derhjemme? Der er krise i landet, almindelige fagfolk bliver ikke værdsat, de ville få dig til at arbejde som slaver overalt for småpenge.

“Jeg arbejder,” sagde Olga stille. “Jeg var på benene i tolv timer i dag. Jeg bragte folk tilbage fra de døde. Jeg havde ikke engang tid til at spise, fordi det var kaos. Og du taler om krisen? Du har levet på min hals i et år, Sergei. Et år! Og du har stadig modet til at kræve friske kødboller?”

Sergei vendte sig endelig væk fra legen. Han holdt en pause, vendte sig så mod hende, sammen med stolen, som knirkede klagende under hans vægt. Der var ingen skyldfølelse i hans blik, kun irriteret overlegenhed.

— Nå, det begynder — hun rullede med øjnene og kløede sig spektakulært på maven. — At kaste brød i mine øjne … det er ret lavt, Olya. Familie handler om støtte, ikke regnskab. I dag arbejder du, i morgen tjener jeg millioner. Men du støtter ikke, du bare plaprer. Og desuden er du kvinde — hjemmet er din sag. Kom hjem og skab en atmosfære. Ikke sådan her, i beskidte støvler, der lugter af medicin.

“Jeg lugter af medicin, fordi jeg tjener pengene for de chips, du spiser!” råbte Olga, hendes stemme faldt til en hæs hvisken. “Og for internettet, og for den elektricitet, du bruger hele dagen lang.”

— Vær ikke så hysterisk — Sergei skar en grimasse. — Du må hellere passe på huset. Se på fjernsynet, det er dækket af støv. Og håndklæderne på badeværelset stinker. Jeg vaskede mit ansigt i dag, det var ulækkert at tørre mig. Du har fuldstændig forsømt husarbejdet, Olya. Alle har et arbejde, men normale kvinder tjener endda deres mænd og vasker gulvene.

Han tog en cigaret fra tastaturet, tændte den og hældte asken i en sodavandsdåse. Røgen fyldte straks rummet.

“Vil der være kødboller, eller skal jeg bestille med dit kort?” spurgte han faktuelt. “Jeg skal slås om tyve minutter. Jeg har brug for energien.”

Olga kiggede bare på ham og genkendte ham ikke. Hvor var manden, der havde bragt blomster og lovet at bære dem i sin håndflade? Nu sad en skabning foran hende, reduceret til niveauet af at spise-sove-lege.

“Jeg går ind i køkkenet nu,” sagde han langsomt. “Jeg håber i det mindste, at vasken er tom.”

“Gå din vej, halvfærdige inspektør,” sagde han og vendte sig tilbage mod skærmen. “Du skulle passe dine egne sager. Du ligner en visnet møl.”

Olga svarede ikke. Hun vendte sig om og gik ud i køkkenet.

Køkkenet mødte ham ikke med hygge, men med en sur stank. Lyset fra lampen oplyste nådesløst kaoset. Vasken var tilstoppet med fedtede, indtørrede tallerkener, en fastsiddende pastagryde, et tilstoppet afløb og brødstykker, der flød i det grumsede vand.

Olga gik hen til disken, alt hun ville have var et glas vand. Men det var umuligt at finde et rent glas. De var alle beskidte: det ene var muggent, det andet havde cigaretskod gennemblødt af halvt drukket kaffe.

Bordet var klistret. Krummer, pletter af sød te og ringe af varme krus hang fast på den voksede dug. Olga gik over køkkentærsklen og frøs til, da en kvalmende, ubehagelig krampe steg op fra hendes mave og ned i halsen. Hvis rummet bare var et rod, var her en sand huskatastrofe. Vasken syntes at kollapse når som helst under vægten af ​​tallerkenerne, der var stablet ovenpå. Beskidte tallerkener med tørre kanter, fedtede pander, en gryde med fastsiddende pasta – alt dette tårnede sig op i en vaklende pyramide, oven på hvilken der stod et halvt beruset krus kefir, og drikken i det begyndte allerede at skille.

En muggen, rådden lugt kom fra afløbet. Der var ikke en eneste ren overflade tilbage på bordet, dækket af en billig, blomstret dug: krummer, pletter af sød te, der ville klæbe til din hånd, hvis du turde lægge den på den, og en åben dåse brisling, der afgav en tung fiskelugt. Gulvet var klistret under Olgas fødder. Hun kiggede ned: lige ved indgangen var en brunlig vandpyt væltet ud og var nu halvtør – måske kaffe, måske cola.

— Så hvorfor stoppede du? — Sergeis stemme lød lige ved siden af ​​hendes øre. Han slæbte sig efter hende i slidte hjemmesko, tydeligvis for at tjekke middagsforberedelserne. — Hurtigere, Olya. Tid er penge, og for mig er erfaring det vigtigste.

Olga vendte langsomt hovedet mod ham. Hendes mand lænede sig op ad køleskabet, stak en tandstikker mellem tænderne og forsøgte at fjerne resterne af sin eftermiddagssnack. Hans kropsholdning udstrålede fuldstændig afslapning og forventning. Han så på sin kone ikke som en mand, der var kommet hjem fra tvangsarbejde, men som en ødelagt sodavandsmaskine.

“Tror du, det er normalt?” spurgte han sagte og pegede rundt i køkkenet. “Serjozja, du har været her hele dagen. Du har drukket her, du har lavet sandwich her. Ville det have været så svært i det mindste at skylle en kop? Eller lægge brødet tilbage i posen, så det ikke tørrede ud?”

“Sådan igen,” skar Sergei en grimasse, og med et fingerknips kastede han tandstikkeren mod den overfyldte skraldespand. Den ramte ikke, den faldt ned på det klistrede gulv. “Jeg sagde jo: husarbejde er ikke min verden. Min hjerne er anderledes, den er strategisk. Jeg kan ikke makulere mig selv i klude og svampe, det skræmmer mig. Du er en kvinde, det ligger i dit blod – at bygge rede, at skabe et hjem. Og hvad har vi her? Du går ind i køkkenet, som om det var et herberg for hjemløse. Og hvem har skylden? Husmoren.”

„Husmor?“ Olga gik hen til bordet og mærkede sine hænder ryste. Hun var tørstig, men det eneste rene krus stod på den øverste hylde, og hun havde ikke kræfter til at vade gennem den beskidte tallerken. „Jeg er ikke husmoren her, Sergei. Jeg er sponsor for denne fest. Jeg betaler for den mad, du spiser, jeg betaler for det vand, du drikker, og jeg rydder endda op efter dig? Du er blevet til en gris.“

— Pas på din mund! — knurrede han ad hende og skubbede sig væk fra køleskabet. Hans ansigt var brændende rødt. — Jeg er din mand, ikke en eller anden fuld nabo! Jeg har bare midlertidige vanskeligheder, en kreativ krise, og i stedet for at støtte dig, skubber du bare til mit hoved. Tror du, det er nemt for mig? Sidder du mellem fire vægge, mens du fniser med de unge læger? Måske bliver du indenfor i lang tid, fordi du ikke engang arbejder, men bekymrer dig? Så kommer du hjem og lader det gå ud over mig, fordi du ingen samvittighed har.

Olga så på ham med store øjne. Den træthed, der havde opbygget sig under vagten, forvandledes pludselig til iskold ro. Det var på dette tidspunkt, at situationens absurditet nåede sit højdepunkt, og følelserne slukkede.

“Jeg fniser ikke,” sagde han langsomt og understregede hvert ord. “Jeg vasker sengeliggende patienter, Sergei. Jeg skifter bleer på voksne mænd, der ikke kan stå op. Så kommer jeg hjem og ser en anden voksen mand, der kunne stå op, men ikke vil. Og som også har brug for at få skiftet en ble, fordi han har ødelagt alt omkring sig.”

— Du… bland ikke tingene sammen! — han trådte tættere på og tårnede sig op over hende. Han lugtede af sur sved og billig deodorant. — Sammenligner du mig med de syge? Jeg er en sund mand! Familiens overhoved! Først nu er det sådan en tid! Og du… er en doven kvinde, der har forsømt huset. Se på dette bord! Snavs, krummer! Er det ikke ulækkert for dig?

Han kørte fingeren hen over den klistrede dug, skar en grimasse og tørrede derefter demonstrativt fingeren af ​​på kanten af ​​Olgas hvide lægekittel, der hang ud over stolens ryglæn.

— Ser du? Alt hænger fast! Fordi du ikke gør rent! Du kommer hjem og lægger dig ned for at sove. Og jeg skal spise i denne svinesti?

Olga kiggede tavst på den beskidte plet på sin kappe. Det var ikke bare snavs. Det var spyt. Spyt på hendes arbejde, hendes kald, al hendes indsats. Hendes blik faldt på brødet på bordkanten. Skåret i ujævne skiver, lidt tørre, men spiselige.

“Læg det brød væk,” mumlede Sergei. “Det er tørt. Jeg vil ikke spise det. Køb et friskt, blødt brød og noget rigtigt smør, for den her margarine er dårlig.”

“Brødet er godt,” sagde Olga mat. “Spis det her.”

“Jeg sagde nej!” skreg Sergei.

Med en pludselig bevægelse slog hun på tallerkenen med bagsiden af ​​hånden. Tallerkenen sprang op med et klang, væltede, men knækkede ikke, den snurrede bare rundt og gled hen over gulvet. Brødstykkerne spredte sig rundt i køkkenet, ned i snavset, støvet, midt i den klæbrige vandpyt. Et stykke faldt ned på tåspidsen af ​​Olgas støvle.

“Nå, så!” erklærede hun triumferende. “Jeg vil ikke spise det nu. Det her er noget skrammel. Tag det op og smid det væk. Og om ti minutter er der en ordentlig middag på bordet, forstået? Lær at være kone, mens jeg er i godt humør.”

Han vendte sig for at gå, sikker på at han havde vundet. Han var vant til Olgas tavshed. Til hendes suk, hendes opsamling af skraldet og hendes handlinger. Men nu var stilheden anderledes. Tyk, anspændt, som luften før en storm.

Olga kiggede på det stykke brød, der lå på hendes støvle. Noget knækkede skarpt i hendes hoved, som om en overstrakt snor var knækket. Hun løftede langsomt blikket mod gryden på komfuret. Den der bestemte “gårsdagens borsjtj”, som hun kaldte “skum”. Låget var på skrå.

“Stop,” sagde han. Hans stemme dirrede ikke. Han var død.

Sergei stoppede ved døren, men vendte sig ikke om.

— Hvad er der ellers? Det hakkede kød er i fryseren, jeg ved ikke hvor.

“Jeg fandt det,” sagde Olga. “Jeg fandt alt.”

Hun greb fat i grydens håndtag. De var kolde og fedtede. Gryden var tung, mindst tre liter, fuld af tyk, fyldig suppe, som hun havde lavet for to aftener siden, næsten ved at kollapse af udmattelse, så hendes elskede mand skulle have noget at spise. Olga løftede den, som om den var uden vægt. Dette var ikke længere mad. Dette var et argument. Det sidste, og mest overbevisende.

Vægten af ​​den tre-liters emaljerede gryde trak behageligt i hendes hånd. Olga mærkede hverken smerten fra sin stramme talje eller dunken fra sine hævede ben. Alle kropslige fornemmelser var dæmpede og erstattet af en mærkelig, ringende klarhed i hendes hoved. Hun så på den uklare, rødligt fedtede hinde, der flød på overfladen af ​​den kolde suppe, hvori hvide øer af svinefedt var frosset fast, og hun følte hverken fortrydelse eller tvivl. Det var som en langvarig, kold og beregnende tilstand af vrede.

Olga forlod langsomt køkkenet. Gangen var mørk, kun det blålige lys fra hendes mands værelse oplyste de iturevne tapetstykker og det stykke brød, der lå på gulvet, og som han havde fejet af bordet. Hun trådte over det uden at se på det. Hendes skridt var tunge og beslutsomme, som en bøddel på vej mod galgen. Gryden svajede let i hendes hånd, og den tykke væske ramte hendes side med et dump plask.

Sergei vendte sig ikke engang om, da han kom ind i rummet. Han var sikker på resultatet af sin “træning”. Hvis hans kone gik ind i køkkenet og klaprede med tallerkenerne, betød det, at aftensmaden var klar. Snart ville der være varm mad, te og orden. Han havde allerede taget sit enorme gamingheadset med mikrofon på og talte livligt med sine usynlige holdkammerater.

— Kom nu, tryk på midten! — skreg han ind i mikrofonen og spyttede på skærmen. — Laci, dæk højre side til, hold op med at være doven! Jeg er lige ved at skille dem ad, jeg skal lige lade batterierne op, kvinden kommer med maden!

Han sad med ryggen til hende og benene vidt spredt i stolen. Hans fingre kørte med utrolig fart hen over tastaturet – en dyr, mekanisk tingest med farverig belysning, som han havde købt for tre måneder siden med Olgas kreditkort, “som en investering i e-sport.” Tasterne klikkede højt, rytmisk, som et maskingevær. Det havde været lyden af ​​deres ægteskab det seneste år.

Olga trådte tættere på. Sergei lugtede af gammel kropslugt og sød damp. Hun kunne se hans nakke, hans sparsomme hår, der sad fast i sveden, og folderne i hans nakke. Han var fuldstændig opslugt af spillet, forsvarsløs i den skamløse vished om, at verden drejede sig om ham.

“Sergioza,” kaldte han sagte.

Han hørte ikke. Eller det lod han som om. Han blev ved med at trykke på tasterne.

“Jeg er ved at dø af sult!” brølede han ind i samtalen og grinede. “Min kone sidder der som en skildpadde. Vi skal nok opdrage hende.”

Det var signalet. Olga løftede krukken over hans hoved og lænede sig let frem. Hun ville ikke hælde den ud over hans hoved – det ville have været for nemt. Hendes sigte var noget langt mere smertefuldt. Hun sigtede mod det, han elskede mest. Hans computer.

Olga væltede pludselig gryden.

Den tykke, mørke bordeauxrøde, tre dage gamle kolde borsjtj væltede ned som en lavine. De kogte rødbeder, kartofler og kødtråde plaskede ned på det oplyste tastatur, ned på musemåtten og derefter tilbage ned på Sergeis bukser. Lyden var chokerende: først et vådt pop, så en hvæsen, da væsken hældtes ned i den dyre enhed. Tastaturlyset blinkede, flimrede i røde pletter og gik så ud. Den fedtede saft væltede overalt.

Der var et øjebliks stilhed. Sergei sad bare der og så rødbedesaften løbe ned ad hans hænder.

Så skreg han.

Det var ikke et menneskeskrig, men hylet fra et såret dyr. Han sprang op, rev sine hovedtelefoner af, som straks faldt ned midt i borsjtj-pytten.

— Åååh! Hvad har du gjort?! — råbte han og sprang tilbage. — Er du skør?! Det her er Razer! Det kostede tyve tusind!

Scenen var apokalyptisk. Borsjtj var overalt. Kål hang på skærmen, et stykke kød på mellemrumstasten, fedtet juice overalt.

Olga stod med en tom gryde og kiggede på den. Den var tom indeni. Hverken frygt eller fortrydelse.

“Du bad om borsjtj,” sagde han roligt. “Du ville have energi. Her er du.”

“Du er syg!” rasede Sergei. “Du ødelagde mit fly!”

“Madningen er slut, Seryozha,” sagde Olga stille og satte gryden ned. “Ikke flere kødboller. Ikke mere rengøring. Og ikke flere nye tastaturer.”

Olga så ham knytte næverne, hans ansigt blev blodrødt. Hun var klar til at slå ham. For første gang i deres ægteskab havde hun set ægte, utilsløret aggression i ham – ikke doven brokken, men et ønske om ødelæggelse. Men hun var ligeglad længere. Han var for træt til at være bange. Han var for træt til at være et behageligt møbel.

“Kom væk herfra,” hvæsede manden og trådte nærmere. “Ryd op i det her lort, før jeg kaster denne gryde efter dig! Nu!”

— Nej — Olga bakkede ikke et eneste skridt. Hun løftede hagen og kiggede direkte ind i mandens nervøst blinkende øjne. — Du skal væk herfra. Lige nu. I hvad end du nu er i. Sammen med din borsjtj.

“Er du fuldstændig skør, din idiot?!” råbte Sergei og forsøgte at børste stykkerne af kogt kål af, der sad fast på hans T-shirt, og som gled ned i fedtede, bordeauxrøde striber. “Det er mekanisk! Det er Razer! Er du klar over, hvad du har gjort?! Du sender mig en ny med det samme, hører du mig?”

Han tog tastaturet fra bordet, som dryppede af brun saft, og rystede det op i luften. Der lød en ynkelig gurglende lyd indefra. Den fedtede saft plaskede ud over hele væggen, skærmen og hans ansigt. Det var ynkeligt og skræmmende på samme tid: et forvrænget ansigt, rystende læber, og i hans øjne følte han frygten, ikke på grund af familiens opløsning, men på grund af tabet af hans yndlingslegetøj.

— Du får ikke en øre — Olgas stemme var kold, den lød metallisk. — Jeg har fodret dig i et år. Jeg har klædt dig. Jeg betalte for det internet, du har siddet på hele dagen. Og nu kræver du penge af mig, fordi jeg ødelagde dit legetøj?

— Hold kæft! — Sergei smækkede tastaturet tilbage på bordet, saften sprøjtede overalt. — Det er du nødt til! Vi er familie! Kassen er delt — det vil sige, den er din, mens jeg ikke arbejder! Du har ingen ret til at smide den væk, jeg bor her! Det her er vilkårligt!

Hun prøvede at slå an i en formel tone, men det var latterligt. Hendes øjne fór her og der, som om de søgte støtte, men alt, hvad hun fandt, var snavs og borsjtj-pletter. Hun var vant til at manipulere med skyldfølelse, men nu var hun ramt en mur. Olga stod midt i rummet og holdt den tomme gryde som et våben, og der var ikke et snev af usikkerhed i hende.

“Ud,” sagde han kort.

— Hvordan kommer jeg ud? — Han blinkede forvirret. — Hvor skal jeg gå hen? Det er nat! Olya, gør det ikke. Nå, du er skør, det sker. Lad os slappe af. Jeg tørrer det af. Faktisk vasker jeg det. I morgen.

Han tog et skridt hen imod hende, hans beskidte hånd rakte ud på en beroligende måde. Han lugtede af gammel sved, e-damp og sur suppe. Stanken fik Olgas mave til at vende sig.

“Jeg sagde jo, at man skulle komme væk herfra!” skreg hun, hvilket fik manden til at vakle baglæns.

Olga ventede ikke længere. Hun trådte frem og greb fat i hans skjorte. Stoffet var vådt og ulækkert, men det betød ikke længere noget. Den styrke, hvormed hun bevægede hundredpunds patienter, vakte i ham. Hun rykkede til ham og slog ham ud af balance.

“Hvad laver du, din idiot?!” skreg Sergei og prøvede at få foden ned, men hans hjemmesko gled. “Slip! Jeg slår dig!”

“Prøv det!” hvæsede Olga. “Bare prøv det!”

Hun slæbte ham ud som en affaldssæk. Manden gjorde svag modstand og klamrede sig til alt, men han var hjælpeløs over for den rasende kvinde.

De faldt ud i gangen. Sergei slog bøjlen af ​​med skulderen, og frakkerne faldt ned på gulvet.

“Lad mig samle mine ting!” råbte han. “Min telefon! Mit pas! Giv mig en frakke, jeg fryser!”

“Jeg betalte for din telefon, den bliver her!” snerrede Olga. “Du behøver ikke dit pas, du arbejder alligevel ikke!”

Han trak hende hen til døren. Han klamrede sig fast og efterlod fedtede mærker på væggen. Han tiggede, bandede, truede, men Olga var ubøjelig. Adrenalinen brændte trætheden væk.

“Olja, bliv ikke vanvittig!” råbte han, da kvinden åbnede døren. “Hvor skal jeg hen på den måde?!”

“Gå til din mor!” råbte Olga. “Lad hende stege kødbollerne og tørre din røv! Min vagt er slut!”

Han skubbede ham hårdt. Sergei fløj ud i trappeopgangen, faldt næsten og ramte væggen. Hans hjemmesko fløj af, og han blev efterladt i sokkerne på den kolde sten.

Han så latterlig ud: i plettede bukser, en rødbede-T-shirt, pjusket. En nabo frøs til med en skraldespand i hånden.

“Du vil fortryde det!” råbte Sergei. “Du vil tigge om at få det tilbage! Du vil dø alene med dine katte! Jeg vil skilles fra dig! Jeg vil sagsøge dig for halvdelen af ​​lejligheden!”

“Prøv det,” sagde Olga roligt. “Først skal du tjene penge til en advokat, ‘tankos’.”

“Giv mig min frakke!” skreg han og trådte nærmere. “Giv mig den!”

Olga kiggede på ham en sidste gang. Der var intet had i det blik, kun grænseløs, kold foragt – den slags, man ser på en nedtrampet kakerlak med.

— Truget er lukket for altid, Sergei. Spil slut.

Han smækkede døren i foran sig. Låsen klikkede metallisk, drejede to gange i låsen. Så gled slåen på plads. Bag døren lød der stadig dæmpede brag og forbandelser, blandet med bønfaldelser, men disse lyde betød ikke længere noget.

Olga lænede ryggen mod døren og gled langsomt ned på gulvet. Hun sad i den svagt oplyste gang med spredte ben på det beskidte linoleum. Lejligheden var stille, bortset fra summen fra det gamle køleskab i køkkenet. Duften af ​​borsjtj og frihed, der spredte sig på gulvet, fyldte luften.

Hans hænder rystede – nu af eftervirkningerne. Men det var en behagelig rysten. Han kiggede ned på sine hænder, som stadig lugtede af klor, nu blandet med lidt rødbede. For første gang i et år følte han, at dette hjem var hans. At han ikke behøvede at løbe hen til komfuret. Han behøvede ikke at lytte til klynken. Han behøvede ikke at være tjener.

Der var en lyd fra værelset – noget var faldet ned af bordet, sandsynligvis var tastaturet gennemblødt af borsjtj gledet af for altid. Olga smilede. I morgen ville hun ringe til et rengøringsfirma. I dag ville hun bare tage et bad, vaske denne dag, dette snavs og dette liv væk. Og for første gang i lang tid ville hun sove diagonalt på sengen, alene, uden at nogen snorkede i hendes øre eller krævede vand.

Hun rejste sig, trådte over sin mands faldne frakke, sparkede den i hjørnet og gik mod badeværelset. Skandalen var slut. Livet var kun lige begyndt …